LE POÈTE

La poésie est un tourbillon d'encre
sur une page blanche remplie de vent
elle est une fenêtre ouverte
pour les oiseaux perchés
sur des rayons d'argent

quelques nuages s'arrêtent
et déferlent des millions de baisers
sur les rues et les passants
les poètes reçoivent en souriant
ces longues caresses mouillées

quelqu'un s'éloigne à contre-sens
dans le miroir de la route retrouvée
on le reconnaît, c'est le poète, c'est soi-même
on dirait qu'il a des yeux d'éternité
au loin, les montagnes suivent encore le va de sa main
personne d'autre ne peut les dessiner aussi bien
elles sont les cimes de son âme chargée d'intimité

Le poète est déjà passé
tel un va et un autre vient

18 MAI 2010